Pensar es viajar

Cosa curiosa, a veces se me olvida en qué consiste el proceso de la creatividad, para llegar a alguna historia en la cual se diga algo interesante. Funciona un poco como un órgano reacio, que mira de reojo, y que exige que las palabras sean arrebatadas de a puñados únicamente, digamos, de a tirones más bien parrafescos, a lo sumo, y no de a tirones capitulescos. Como si hiciera falta a aprender a andar en bicicleta cada vez que te subís. Como si el terremoto que aquejó a Buenos Aires, por haber pasado en Buenos Aires nos hubiera agarrado desprevenidos, que lo hizo, y eso fuera una confirmación de que primero somos de donde somos, y después miramos al mundo, a la especie. Al proceso de creatividad. A la bicicleta indómita cada vez que nos subimos. Como cuando la pantalla del celular mostró una serie de bits; de luces prendidas, y de apagones, imperceptiblemente placenteros y especialmente dirigidos a aquellas cabezas que la vieran. Bueno, mostró una foto. Pero una donde el suelo tod...

Luria no es que piensa cómo olvidarse del tema. Es directamente un satélite que orbita un planeta y no lo sabe. Sólo ve que se mueve, e incluso que ella toma caminos distintos cada vez, y que conoce nuevos espacios, amplía su terreno conocido. Cree que progresa. Y sin embargo, llegado cierto punto empieza a sentir que algo de eso ya pasó. Como si fuera el día después de su cumpleaños. Una experiencia vivida por prácticamente cualquier persona. Y le parecen familiares todas las caras. Tiene un miedo a lo Borges: teme que no quede una sola cosa capaz de sorprenderla, teme que no la abandone jamás la impresión de volver. ¿Se voló, no?